Espaço para postar versos, enquanto meu livro não vem.
quinta-feira, 4 de novembro de 2010
Palavra
entre o livro que lavra
e a mão que emana
entre o olhar que espanta
e o que cicia
a palavra morreu – era nada
lágrima desfeita em tinta tanta
miragem d’ algo inominável
que um nome nomeou
por teimosia
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