quinta-feira, 4 de novembro de 2010

Rita

Ela tem cachos como escaravelhos.
Olhos d'impérios contidos.
Tem risos de foda com o Cão.
Às mãos, molotov e sementes.

Ela tem napoleões no andar.
A alma em ruínas acesas.
Um maço amassado que pulsa.

Ela tem meu intento de instante
no branco dum dia sido.

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