Ela tem cachos como escaravelhos.
Olhos d'impérios contidos.
Tem risos de foda com o Cão.
Às mãos, molotov e sementes.
Ela tem napoleões no andar.
A alma em ruínas acesas.
Um maço amassado que pulsa.
Ela tem meu intento de instante
no branco dum dia sido.
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